Il était une fois un café.
Un café comme il en reste encore,
avec ses habitués qui semblent avoir un problème avec la gravité,
ses voix un peu trop fortes,
ceux qui philosophent pour trouver le prochain tiercé,
et le bruit des tasses qu’on repose.

On l’appelait le café de France.

À une table, Karine est avec son nouveau chéri.
Il est mignon.
Et c’est déjà pas mal.

Ce jour-là, il lui présente des amis.
Un couple.

Ils sont dans la critique facile.
Dans la rigidité morale.
Elle ne dit rien.
Histoire de passer un moment agréable.

Elle commande une bière.

L’ami change de table.

Perplexe, elle lui demande ce qu’il lui prend.

Il répond :

 Je ne peux pas être à une table où il y a de l’alcool.

Karine, si bavarde, se tait.

Elle se dit que si tout le monde avait cette attitude,
il n’y aurait bientôt plus assez de tables
au café de France.